Le jardin de mon enfance

Souvenez -vous de votre taille d’enfant, à l’âge où la prise de la poignée de porte nécessite de vous mettre sur la pointe des pieds.    Laissez votre esprit vagabonder dans ce qui était appelé autrefois « le jardin du curé », l’allée centrale, les graviers collent sous vos espadrilles, vous les sentez   rouler sous vos pieds,  respirez, l’odeur va vous guider, la rose exhale, le fenouil, la lavande. Puis faufilez-vous entre les plantations, touchez doucement, vous trouverez sous vos doigts la rondeur, la douceur de la tomate.    Continuez d’avancer, vos mains seront arrêtées par les longs haricots verts.   Sortez de l’allée, attention faites-vous légers, n’allez pas trop vite, oui un mur vous stoppe, le bassin celui des anguilles, tournez autour.

 Non, n’ouvrez pas les yeux, même si vous semblez buter sur des monticules de terre, c’est celui des pommes de terre.   Vous frôlerez les dahlias ; ils sont hauts, presque plus grands que vous, ensuite sautez comme aiment tant le faire les enfants, pour ne pas écraser les fraises ;   plus loin les tamaris vous chatouilleront doucement les joues.

Écoutez, vous entendez les poules à côte du seringat qui sent si bon ?

Cette balade bucolique vous aura donné faim, vous aurez le droit de ramasser les œufs et même d’en débarrasser un de ses plumes et de le gober.

Vous venez de traverser un petit coin de bonheur d’enfant, là où les poireaux se mêlent aux fraises et les fraises aux fleurs et plus encore …

Christiane