Dimanche 

Mon père ne travaille pas le dimanche et toute la maison s’active en silence.

Dans la cuisine le kanoun est allumé et les braises commencent à rougir.

Les morceaux d’agneau des brochettes ont mariné toute la nuit : huile d’olive, kesbour et cumin, puis, enfilés sur des fils de fer, un bouchon à chaque extrémité, ils sont prêts pour la grillade.

La grande table du déjeuner a été mise : au milieu trônent les kesras, une bouteille d’eau pétillante de la Cigogne et une bouteille de vin rouge d’Haït soila.

Nous revenons de la messe, ma mère, ma sœur aînée et moi, porteuses des gâteaux choisis à la pâtisserie : une pomme de terre en pâte d’amande avec ses yeux de beurre pour mon père, une grenouille verte pour moi, des mille-feuilles, des tartes aux fraises.

L’odeur de la graine de couscous arrosée d’eau salée et d’huile d’olive me happe et me fait saliver.

C’est dimanche chez nous, rue Arset el mash, à Marrakech, à la porte du Mellah,

près du marché des ferblantiers.

Abdula !

Frédérique